Vuoto

Il fischio del vento roteante su pareti di ghiaccio ferma il moto istantaneo. Lo chiamano il vuoto della mente il frastuono improvviso che scarica il grido dell’anima. Ma è sordo nel momento in cui giunge, come un tonfo che schiaccia sul petto, cade un pezzo di vita perduto. Appassisce la foglia incisa dalla mano le cui linee si spezzano a metà strada del pianto. Gocce di pioggia spazzate via lungo nervature invecchiate che celano il tempo dell’età che il viso dispiega socchiudendo le palpebre. Filamenti di luce cuciti addosso, con le perle incastonate dei ricordi andati sulla brezza dell’ombra. Gli occhi quasi ciechi alla vista dell’oblio calano sul mondo, come il sipario del cielo dietro cui appaiono le stelle più vere precipita sul mare più nero. Il vuoto spalanca la bocca dell’abisso, sulla volta più arcana dove il peso dell’anima galleggia all’infinito...