Senza titolo

Quella è l’ora della femmina, la luce lasciata accesa il volto dimenticato nello specchio. Se c’è un tempo di nuvole è quello, il gesto di svelare un fondo alto segreto, perdere una mimetica. Salire il senso, per dolci maniere per fragili cosmogonie, dal collo alla paura dalla paura al crollo restare nel diagramma incerto nel suo idioma invisibile; da lì ogni residuo di fiume, l’inizio del grido nell’insonnia. Salire dunque alla donna liquida ombra, lingua che profuma di latte e di fuoco e perde i figli nella testa e raduna i fiori nel petto.