Vicolo ad imbuto

Sui banchi dei librai s’assiepano dita a sfogliare a guardare dentro quelle orecchie con la faccia livida da biblioteca. Ma c’è chi passa e scorre nell’educata indifferenza di uguaglianza nella differenza e non batte ciglio né dell’occhio né dell’angolo di un cartone sulla strada posto lì all’avvilimento a raccontare di sé in uno spigolo. I buoni costumi a prendere coscienza gettano un velo su tutto. Così la notte ogni bancarella è uno spazio vuoto ricordo non solo da calpestare all’indice forse e tra le pieghe. Si chiama usato. Non è poco ma in quel vicolo ad imbuto tranne la scritta del toponimo c’era di più.