Introspezione 10 agosto 2019 · lettura 1 min · 1092 letture

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Aspetto, aspetto non so cosa, alla finestra affacciato, in piedi davanti al portone. Passo così del giorno le ore solo ad aspettare qualcosa, aspetto ma poi nulla viene. Ed odo moltissime voci: allegre, tristi delicate, soffuse, vicine e lontane, antiche, vetuste e presenti. Ombre, luci, cose e persone indistinte, nascoste, irreali. Che parlano e mi sussurrano, sorridono, urlano e piangono. Ma l’animo spento non sente in se stesso chiuso e perduto sempre in attesa di qualcosa.

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