Bugiarda!

Bugiarda! Infida, vile, traditrice! indegna di fiducia e di ogni amore, infame donna e triste meretrice che affoga la coscienza nel torpore! Presente sempre meno nei miei sogni dai bei colori pallidi e sbiaditi ti accuso; eppure non te ne vergogni; ché pari a steli secchi ed appassiti di fiori un tempo vivi e rigogliosi, è quel tuo cuore smunto ed ingabbiato e chiuso con lucchetti, pur leziosi che ad altri e non più a me è riservato. Sì. Nei miei sogni solo mi appartieni, é lí che si perpetua quel mendacio, e lì ti tengo stretta e tu mi tieni, è lì che ti accarezzo e poi ti bacio e solo nella stanza dei pensieri il giallo e il rosso, smessi di passione si tingono del fuoco dei più veri: il freddo fuoco di rassegnazione.