Morte 27 agosto 2019 · lettura 1 min · 873 letture

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Quando la nostra era si rivelasse un’ombra già calata su tutte le cose e indistinta dalla realtà Qualora questo segreto si staccasse dal vento delle sere rubate al dolore e non dipingesse che buio Da spargere sulle ferite aperte dalla punta affilata delle unghie smaltate con il rosso delle aurore Mentre i respiri languono promesse di tenebra svanita sui riflessi neri di un marmo lucido Dove riposa una croce.

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Stefano Drakul Canepa