Nelle notti mature

son mature le notti di fine ottocento tra fumi grigi e poeti di talento i sobborghi londinesi nascondono palazzi fatiscenti incidenza di passeggiate brade sfondo di lumi iridescenti la borghesia parla al lucro stoicismo il laudanum mischia il veemento di stonati sguardi lunghi proiettati al novecento un uomo affila gli strumenti imperizia altrui del suo fare continuano le corse con le carrozze di un uomo pronto ad ammazzare la veste dell’alta società sfila per le vie dimenticate regge una borsa tra le mani di ubriachi brindanti risate che dietro cucine scacciano cani i tacchi rintoccano nel lastricato l’ombra di un capello si allunga per le scale altre ombre prevalgono il porticato libido infreddolito delle mondane l’uomo si avvicina con cadenza ritmando sudore e fervore e con voce di pazienza cuce un ammaliamento con aria da sartore la donna respira il guadagno l’uomo carezza le sue voglie attorno nessuno sbircia il buio non si ude l’urlo delle spoglie solo un soffocato ripudio il coltello perisce nella gola un taglio artistico mestiere d’alta scuola psicosi di un mistero nel sangue che avvolge il corpo la paura affligge il pensiero l’uomo si scrolla del suo torto riaffilando i coltelli catarsi piacere del sadismo deturpare