Il non senso

E’ come vivere isolati in un ripostiglio, dimenticati in fondo a un canale melmoso, in cui affonda il respiro forzato. Li chiamano gli ultimi, quelli che impestano l’aria, fonte di contagio: mangiano quando capita, si nutrono di scarafaggi e insetti vari, mentre serpenti in agguato stringono nella morsa del veleno. Le strade vomitano sporche di stracci e pezze consumate dal fango dei giorni, ritagli di cartone. A volte, si contendono un pezzo di pane il cane e il cialtrone, messo al bando in pubblica piazza. Svestito di carezze, solo il povero divide il suo mantello, rigato dal tempo in scie di rimpianti. Dentro la voragine della fame, nulla ha più senso, perseguitato dalla sua stessa ombra, parla con se stesso e impreca al Dio Creatore di averlo costretto al mondo infame. Nulla ha più senso, vivendo in un recondito buco di avidità. Nulla restituisce il valore del passato bruciato nelle fiamme del dolore, per passatempo, per errore, per la falsa perdizione. A che vale l’ignominia versata addosso come una pentola bollente sopra un corpo disfatto, già ridotto in cenere? I deboli giacciono nelle bare di legno, in fosse senza nome, ove nessuno si reca, o vi porta un fiore. A volte si nasce per sbaglio, o è la vita che t’implora con la sua forza, dona il riscatto pel sacrificio delle ossa rotte? Il più grande uomo non sa di essere piccolo, fra tanti il più misero.