Castigo

Chissà per quale volontà mi ritrovo qui, a costruire castelli di sabbia sullo scivolo ripido di un piano instabile. Forse era scritto, forse a manovrare il dito è il nostro errore, il falso mito di credere all’Immortale. Forse l’uomo mente a se stesso, al suo credo di alterigia che sovrasti ogni suo punto debole. Credersi forti nello sprofondar di esistenze mortificate dall’assalto di chiodi a mani e piedi, quasi crocifissi, su pali di legno che il tempo abbatte. Alzarsi piuttosto che darsi all’inerzia, mugugnando lacrime poco onerose. La vita dissangua, in un modo o nell’altro, ruba manciate di luce, sparse per i campi che abbiamo seminato, a volte con amore, a volte con odio, s’infoltiscono di filo spinato, quando ci arrampichiamo sulle cime delle montagne. Vorremmo spostarle, poter credere fermamente che possano obbedire a un ordine deciso, al comandamento d’amore, forte come un grido. Ma siamo uomini di carne, in decomposizione, uomini che da millenni camminano a piedi su pendii solitari e deserte foreste, come eremiti... cullati dagli alberi antichi, lungo assi di palafitte sopra un mare di stelle.