Calchi

Non saprò mai se tra le fughe dei suoi sguardi c’è tepore oltre ogni suo brumato saluto il limite di un’anima nei suoi morsi di carne schegge di sangue tra ombre senili e platee d’archi dal fumo che giace recipienti concavi ricolmi di guerre interiori il cui unico fine tardivo è non da freddo, a terra, finire mai più.