Amore 16 maggio 2020 · lettura 2 min · 1432 letture

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C’è un punto, una virgola tanti punti... di sospensione che sospendono un sospiro lento, stanco. Parentesi di una sintassi con troppe licenze poetiche dove di poetico ci sono solo secchi di vernice gettati su muri abbandonati. Parole, parole ho inciso il vuoto con lame consumate dal tempo. Parole, parole che non reggono il dolore di ogni graffio sulla pelle. Scrivo solo perché non piove se piovesse saprei dove andare come tacere, come gridare saprei piangere saprei ... ridere. Ho un sacchetto, piccolo dove ho nascosto piccole, piccole parole. Ogni parola, così piccola e fragile ha piccole, piccole ferite piccoli respiri, piccoli battiti. Tutto talmente piccolo da oscurare un pianeta intero o addirittura il sole. Ci sono due punti un punto e virgola tanti altri punti ... di sospensione Ci sono parole, silenzi parole silenziose che solo sussurrate fanno esplodere ogni vetro, ogni finestra e ogni sogno si libera libero nel cielo e nello spazio. Parole, che non so più scrivere . Vita, che non so più leggere. Emozioni ... che non so ... Forse, devo solo smettere di scrivere ... parole. Forse, tra punti, virgole punti ... di sospensione, mi cerco, inseguendo la mia ombra in una vita in cui le ombre hanno consumato tutto, tutta la mia pelle. Questa pelle, queste mani che non sanno più scrivere non sanno più parlare pur non avendo imparato a tacere. No, non sei tu che non sai ascoltare, ma questo grido non sa non ha, non è ... E c’è, un pianoforte che suona, ma la musica non ha note mansuete non ha note, come queste parole che ancora, ancora rimangono legate a quelle speranze capaci di strappare le stelle dal cielo, capaci di riempire il mare. Ora, è ora. Punti, virgole punti ... di sospensione. Ho questa chiave, nascosta nel sorriso che non ho mai avuto nelle lacrime che non ho mai pianto. No, no Non so più scrivere nulla Non so più leggere nulla Non so più ... nulla

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Andrea Sargenti