Impressioni 18 maggio 2020 · lettura 1 min · 655 letture

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Le grucce vuote e lisa la carezza in realtà dita colme di tesori magri che ballano sulla mia testa. Il polso steso, un sogno immobile di vetro e dai vialetti l’erba cresciuta, e se guardare basta il tutto è qui ma non si va più in là di un cerchio scomodo e macchie di bellezza crepitanti. In questo abbaglio del mancare il buio ti mangerà mia ombrosa e non avrai più gambe, nei quadri di Chagall la luna è sola i fili non raffigurati e il derma che si libera di te. Se un crescendo non fosse, cos’altro?

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.