Introspezione 1 giugno 2020 · lettura 1 min · 935 letture

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C’è paura nella pelle stanca, nel colore che cambia di questa pelle consumata dal vento. Il silenzio, di questo tempo di parole vuote, di giorni invalidi socchiusi tra le labbra amare di passi che non seguono le orme del pensiero. C’è paura nell’attesa che insegue ciò che è già vissuto perso, nello scorrere nel rincorrere le idee sazie di lacune vuote piene di rime elementari, banali sussulti di pensiero. Quello che non sento, nell’ardore che indomito inseguo. Non sento. Eppure raccolgo quella paura sottile che il tempo disegna sul corpo che cambia. Ecco, lo scatto, il fremito. Quell’odore di pioggia che non sento più, quell’egocentrica ambizione di afferrare l’infinito. Quello che non sento, quello che non posso più sentire nella mia voce che mi chiama nelle mie mani che mi abbracciano nei miei occhi che mi guardano, in questo "io" distratto perso, nella mia stessa caricatura immaginaria, folle, amara.

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Andrea Sargenti