Romanticismo

Un tavolo, del vino, una candela, le dita che si cercano, intrecciate, l’amore va tessendo la sua tela. Divine le fattezze e delicate, come si addice a un angelo e mi aggela il profanare quelle forme amate fosse anche col pensiero; chi si cela dietro le mosse morbide, pacate? Già. L’ universo canta le tue note, dolci come il rubizzo delle gote incastonate in candido incarnato. Mi parli; di tristezza, di abbandono; sussurri, eppure erompe come un tuono: credendoti Madonna, ah se ho sbagliato. Sei il diavolo incarnato, spietata e calda più di quell’inferno nel quale, solo, brucerò in eterno.