Il bucaneve
Bisbiglia lieve, appena un fil di voce,
un languido "buongiorno", la mia bella,
capace di cangiar tempesta e croce
al semplice ammiccare, in pioggerella;
né celo o taccio quanto ami osservarla,
eteree carni ed il capello bruno,
velata da lenzuola e poi toccarla
e fondermi con lei, in un tutt’uno.
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