Profumo

Aspetta dietro l’angolo il tempo infinito che basta, inchiodata al silenzio pesante, impugna la penna. Alacre profumo s’innesta di subito, prende piede soave ogni forma dimenticata, linee curve percorre la mano, di nuovo aggrappata al ramo teso del legno cadente. Foglie appassite di primavere attardate al tramonto ormai desto. Una palla che luccica e sembra esplodere in cielo, non è che il sorriso opaco di fioca luce. Si abbandona alla nenia del canto lieve ogni vita che brama un sospiro. Indietro riporta il suono di un grillo, ridesta dal buio lontano. E sonnambula la notte al varco dell’uscio che più non s’apre. Passa e ripassa al confine, tra il sogno e il vero, svanisce ogni piccola illusione.