Condoglianze?

Che ci state a fare qui? Acre l'dore dei crisantemi impregna la via dei cipressi e non è dolore a far lacrimare non è dolore In finte vesti madide d'impazienza scivolano fredde di mano in mano dita insolenti Che ci state a fare qui? I morti non han più bisogno dei vivi Tornate alle vostre faccende Mi siete sconosciuti come lo fui per voi in vita Non insultate, vi prego, la mia ultima fermata Andate Non più necessitano le mie membra del vostro tocco Non mi serve che il becchino per essere tumulata