Impressioni 21 gennaio 2008 · lettura 1 min · 2878 letture

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Là sul vecchio monte cui la neve la cima imbianca gli ulivi sembrano singhiozzare dal suo peso stravolti e le acque dei cannitazzi che dal serro della zia Nora tumultuose scendono a grumi si fermano pel gelo, tondo tondo girando, nella pozza del castagno. Cricchiano le sue ossa, e del domani non si chiede il vecchio don Basile aggiungendo legna al focolare scalcinato e guardando in ansia il mare arrabbiato e l’annoso cipresso dalla furia dei venti di levante scosso.

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Rasimaco

unaquaeque hora inveniat te pingentem aeternitatem