Riflessioni 24 febbraio 2023 · lettura 1 min · 556 letture

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Quante ere avanti al misero nostro essere spiccioli i libri - echi di ruderi nodi di voci di ogni mondo possibile. Vi entriamo abitiamo l’inchiostro di un infinito presente - è un bel confabulare capace di scomporci ricomporci incrociate risplendenze déjà-vu in inscenate trascendenze sull’asse teso dalla parola principiante tra vero e tinte sommerse che s’infiammano. Disvelamenti a luce da averne cura creare archivi di bellezza ché anche la polvere ch’è nata dalla carta si intreccia al cielo. Traccia l’eternità. E quando li bandivano proibivano, bruciavano i libri - i liberi - era solo paura di ritrovarsi a specchio brutti e schiacciati.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.