Donne 25 giugno 2023 · lettura 2 min · 673 letture

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Accade ancora che il tempo si rabbuia nella bruma, e nell’incavo di un’ombra, un grido si scioglie nella pelle. L’attimo sospeso coperto nel buio dove comincia una notte gelata senza stelle, senza alzare lo sguardo al cielo, nel palmo della mano del carnefice. Vite offese nell’amore costretto da volti sconosciuti scaduti nell’abisso, il dolore che scende sul ventre, la parola muta di un cupo desiderio. Accade ancora, che tra le pareti tutto era luce, vissuto nell’abbaglio di un battito sempre vivo. Nel dopo è un risveglio sfilacciato, affiorano i lividi, l’abitudine allo sfregio. Colpevole una stoffa troppo corta, la leggera voluttà di lucide labbra, le catene spezzate a recidere un vivere schiacciato. Come se prese nel sangue, quell’istante potesse smentire il dubbio, rigettare l’abbandono senza lasciare traccia. Accade che il dissenso per un velo che le vuole immacolate, diventa un martirio sul giogo degli aguzzini, stretti nel deserto dell’odio. Accadrà un sorso di luce dove s’abbevera un orizzonte che chiede l’imminenza di un’alba profumata. Dove il chiaro arriva sui rami contorti a restituire nelle venature le parole perdute.

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Marco Favaloro