Sociale 7 agosto 2023 · lettura 2 min · 585 letture

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Si avvicina quel rumore che invocava il sacro canto della lotta. Il germe che ha diviso le menti nel torbido. Aspettava di risorgere l’erba selvatica, che si nutre di sangue e di odio. Assomiglia al precipizio di quell’epoca, con il passo degli stivali, e i colpi che riecheggiano nell’aria. Si accalcano gli imbonitori per mistificare la trama con il rullo dei tamburi. Innalzando la bandiera e l’onore con le bombe. Mentre l’umanità si schianta nel dolce veleno dell’indifferenza. Sorda al controcanto dell’imminenza di quella profezia, scegliendo di non vedere. Ha l’odore della polvere la fine, come la terra avvelenata, le torri che crollano e la parola in cenere. Solo i coraggiosi all’ultimo istante scavalcano il fuoco, e gli angoli bui. Per scrivere con voce alta una storia diversa, dopo quella densa oscurità. Sollevare gli occhi dall’erba infestante che soffoca il mondo. Con la parola perfetta, che abbaglia il sopruso. Contiene la luce, si scioglie nel bianco della foschia illuminando il pensiero. E prende dimora in un placido lido la fioritura di un altro seme. L’ora per accendersi dall’oscurità, perché non resti tutto come prima.

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Marco Favaloro