Impressioni 24 ottobre 2024 · lettura 2 min · 344 letture

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A volte c’è una lentezza d’oro custodita tra le dita del tempo, in un pugno chiuso lontano dagli occhi. Ci sono mosche e api d’argento che ronzano attorno come fosse zucchero o miele. A volte c’è una lentezza che anche l’occhio invidia al mare o alla caduta delle foglie in autunno. Quella lenta cadenza delle lacrime delle strade e dell’umidità che abbraccia i tetti assopiti in un giorno che ancora addormentato lascia spazio alla luce offuscata della notte. Quel lento schioccare senza guardare l’orologio, ci vuole coraggio e premura per scostare lo sguardo dalle lancette, l’udito dall’imminente tic tac. E la lentezza sussurra, non corre, si insinua tra le coperte sgualcite del mattino, tra le pagine di un libro lasciato aperto sul comodino, nella goccia che scivola giù dal rubinetto chiuso, nell’odore della colazione che dalla cucina invade poi la casa e i suoi occhi ospiti ancora chiusi. C’è solo un faro acceso nel buio di un’alba che tarda, un lampione arancione, una luce blu come una stella nell’esplosione del silenzio.

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Giorgia Spurio