Morte 12 marzo 2025 · lettura 1 min · 256 letture

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Chiamatemi poesia, diceva lui sebbene sapesse quale fosse il prezzo. Masticava sigari amari, il profilo austero e nobile dimenticato a intrattenere signore dagli abiti gentili e profumati. La sera scansava le tende alle finestre, e assaporando l’attesa di improbabili amanti scardinava le ore dallo scrigno del tempo. Affondava nella vita, senza fretta, arreso alle sue stravaganti leggi. “Se avessi l’altra guancia la porgerei” sbuffava dinoccolando i pensieri, tra il fumo dei bicchieri in festa. Sapeva arredare con maestria la sua ineffabile prigione pagando il giusto dazio ai capricci dell’ego, vendendo l’anima, ma solo a rate, soffiando via la notte, ma a piccole dosi nascosto nei sorrisi di uno specchio. Prima di dormire arroccò la torre, ormai stremata, parcheggiò la malinconia nei sogni rubandola ai sospiri del suo amato Argo. E quando al mattino lo trovarono e portarono via il suo corpo inerte non si accorsero dell’arcangelo Uriel che ancora vegliava sulle sue promesse, mentre il sudore cadeva dal borbottio dei camici, sulle ferite impresse nella carne stanca.

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Igor Bischi