Sociale 18 settembre 2025 · lettura 2 min · 267 letture

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Quel docil rimembrar e soffici pensier ad ovattar mente, pensier latente ed inafferrabile, pensier di ieri diamantati a brillar d’amor ad affinar futuro. Pensammo illudendo illusioni, armoniosi passi ed abbracciar vita e libertà ambita. Riflessioni ad andature sognanti, domani pace e libertà assoluta. Herman Hesse letture filosofiche, Sigmund freud pscanalisi dell’incoscio e del pensiero, oh rapimmo parole ad abbellir cultura di rispetto. Pensammo bastasse Martin Luther king ad idealizzar pace afro americana e sconfigger violenze e guerre. Pensammo bastasse manifestar nelle piazze in onore alla pace mondiale, maglie e calzettoni e tracollo e tanti ninnoli colorati con scritto” Fate l’amore non la guerra”! Credemmo al disarmo nucleare, ad un amor di gloria. Pensammo bastassero i campi di Auschwitz come lezione umana, umanità a liberarsi dalla sua stessa prigionia, guerra maledetta e orripilante, nemica della quietezza e serenità umana. Atroci guerre, figlie del potere e dalla potenza annunciate, guerre violente senza rispetto e amore. Pensammo bastasse e nel 2025, ancor distruzione e morte, ancor guerre, con armi più sofisticate. Popoli annientati d’ogni dignità privati, disconoscendo la ragion di morte, morir per niente e per nessuno, schiacciati come mosche al muro. Uomo intelligente, dalle scoperte travolgenti, a travolger vite altrui per un potere insano. Ove v’è distruzione e morte non v’è vittoria, sol perdenti a divider pochezza umana. Morir di stenti e fame, morir con esplosioni e detriti come ragni sotto i piedi. Pensammo e pensai che l’eccidio fulminio della guerra fosse un tracciato di storia e lì restasse ammutolito. Ed increduli e impotenti assistiamo alla peggior crudeltà umana!

#Medio Oriente#Catastrofe#Israele#Palestina#Cuore

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Adele Vincenti

Scrivo dall’età adolescenziale, realtà, fantasia, emozioni e voli pindarici, stati d’animo, sentimenti e fantasia, son la mia arte liberatoria. Scrivere non è selezionare parole, è dar voce all’anima e al cuore. Il poeta coglie l’invisibile. Capta, all’attimo fuggente, pennellate di colori, per riempir pagine