Sociale 7 novembre 2025 · lettura 1 min · 121 letture

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Nessun batter d’ali sulle foglie non ci sono più foglie sugli alberi non ci sono alberi in questo flagello. Tutto silenzio di muri spenti muto bruciore del dolore per una crepa e cento e mille dove si inabissarono e non potei vedere nessun percorso loro (migliaia i miei fratelli andati: sabbie nel tremendo baluginio) e ora mi circonda solo polvere insana polvere, luttuosa distesa ‒ fosse stato mare e non devastazione ‒ perciò nel dolore io annego sotto visioni di bellezza accartocciate. Esisto senza più motivo.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.