Sacralità

Piccole mani distese a pregar il niente, labbra sbrecciate e lacrime discese su bocche cucite dalla fame, madri in cerca di cibo e piccoli uomini pronti alla disfida davanti ai pochi camion quasi scarichi di mezzi di sostentamento. Nel mezzo, un Giorno ch’è ricordo e Memoria di ciò che l’uomo senza storia commise in atrocità diffusa, se nell’Olocausto ci sia rispetto l’ombra dell’odierno massacro ne fa difetto nelle case distrutte e nelle vite strappate alla sua terra. Che sia Memoria, è or cosa vana chi prima fu vittima si muove da carnefice, in un triste andirivieni di colpe mai assopite. Vanno in fila indiana le braccia ferite dalle macerie di case macinate dalle bombe divenute tombe per chi dormiva credendosi al riparo e pensandoci nel giusto posto, dove era la sua terra... Va la guerra a cibarsi di anime che furono Memoria di quel l’Olocausto che si ripete come fosse storia che s’avvolge sul nastro della vita... Vai libero, fanciullo, che la fila è infinita.