Impressioni 7 febbraio 2026 · lettura 2 min · 116 letture

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Nel primo chiarore che scioglie la notte il mondo è ancora un foglio senza inchiostro, solo un respiro di luce che sfiora l’erba umida e la lascia tremare. Camminiamo portando il peso lieve di ciò che ieri ha inciso sulla pelle, una cicatrice di riso, un graffio di parole mai dette, un silenzio che pesa come neve su un ramo curvo. Eppure l’aurora non chiede conto, stende il suo manto di seta rosata e attende il nostro passo scalzo, il tocco che imprime senza violenza, come polline che il vento depone su petali ancora chiusi al giorno. Ogni orma che lasciamo è un minuscolo lago di rugiada dove il cielo si specchia, frammento di azzurro caduto a terra, promessa che il sole verrà a bere e trasformerà in vapore d’oro. Portiamo con noi semi di rondine, ali piegate nel petto che fremono per slanciarsi oltre il confine del noto, verso un cielo che non ha ancora nome ma già profuma di domani aperto. Non importa se il passo vacilla, se l’ombra dell’ ieri ci segue ancora come cane fedele e un po’ stanco, l’aurora la dissolve con dita di luce, lascia solo il contorno morbido di ciò che stiamo diventando. Camminiamo e il terreno accoglie l’impronta tiepida del nostro intento, un segno che la pioggia non cancella perché è nato dentro il primo bagliore, orme d’aurora, lievi e ostinate, che il tempo custodirà come versi scolpiti nel vento che non si ferma mai.

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Antonietta Angela Bianco