Amore 30 luglio 2026 · lettura 2 min

+ Segui

Vieni, appoggia il tuo petto sul mio disordine. Non contiamo le ore, lasciamo che il quadrante del mondo perda i suoi numeri. Qui, stretta contro il tuo fianco, ho capito che il tempo non è un fiume che scorre: è un animale lento che ci lecca la pelle per trovarne l’osso. E allora baciami i polsi fino a stancarti, bevi il sale che mi nasce tra le clavicole. Voglio questa rovina consensuale, questo collasso d’oro e di brividi. Non m’importa se fuori la terra invecchia o se l’alba affila le sue lame di luce. Stringimi la schiena con le tue dita di terra, scandisci i minuti premendo sulle mie vertebre, affonda come un’ancora nel fondo caldo del mio corpo. Qui, insieme a te, mi lascerei consumare dal tempo, masticata dalle ore, ridotta a cenere viva, mentre i secondi ci rigano i fianchi come sudore, purché il mio ultimo respiro abbia il sale feroce della tua bocca, purché la mia fine avvenga dentro la stanza viva del tuo corpo. Lascia che i nostri corpi si facciano pietra, lascia che il tempo ci scavi come pioggia sulla roccia, finché, stanco di divorarci, ci lasci interi nel buio: la tua bocca sulla mia, la brace ancora viva sotto la lingua. © 2026 Alma Gjini. Tutti i diritti riservati.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Alma Gjini