Cessato è il vento

CESSATO È IL VENTO Cessato è il vento, un tempo smorto ha vestito tutt’intorno di neve, il giorno tace in un respiro corto muto e lieve. Sfumano i campi, i margini, le strade, spariscono le ombre, un unico chiarore dilaga eguale ed ogni luogo invade bianco il colore. Pendono fronde pazienti e lievi, tolta ogni voce al passo del viandante, soltanto frulli intermittenti e brevi di un’ala errante. Tra i sentieri spariti nel candore s’avanza un rumore nato più lontano, l’abbaiare dei cani da pastore soli, nel piano. Viene la sera, incontra la campagna nasce un presepe d’aria e di bagliori, dove un sopore stanco già ristagna nei muti colori. I tetti muti accolgono la sera là dove il gelo tiene il pugno stretto, non è un abbraccio in forma leggera dolce e perfetto. Nel bianco il tempo smette di ferire si stende quieto in pace con amore e sembra quasi dolce anche il soffrire mite, del cuore. Poi veste il cielo un manto di scintille s’appresta il borgo a un tacito dormire, passano in aria sogni a mille a mille troppo dolci per finire.