Sussurro eterno

​ Non cercarla nell’oro dei palazzi o nel disegno di una linea esatta; la bellezza è una rosa rampicante che spacca il marmo e vince la rovina. È il canto che rimbalza tra i crepacci di un’anima ferita e consumata, quando il dolore si fa feritoia e lascia entrare un raggio di mattino. ​ La perfezione è un vetro senza fiato, ma l’incompiuto, il fragile, il sospeso, hanno la grazia della luna calante che illumina la terra a mezzo cerchio. Non è nel volto che si mostra al mondo il segreto profondo della vita, ma nello sguardo di chi sa guardare oltre la scorza immobile del tempo. ​ Siamo soltanto polvere che passa, pagine al vento, deboli memorie, eppure un fuoco antico ci attraversa e viaggia intatto lungo i mille secoli. Quando ogni cosa tremerà nel buio e si spegnerà l’eco dei motori, rimarrà quel sussurro tra le foglie, scintilla eterna che non può cessare.