Rondini di carta

Fluttuano rondini di carta in cieli uguali, berretti senza griffa su capi di stagioni calve e globali. Fiori, odori e pallottole vaganti. Mani ingannevoli, curate copiano struggenti poesie; prolasso d’un utero in cantina, Barolo annacquato del ’46. I tre cani i cassa integrazione, s’inventano, per noia, una ferita che non fa storia perché non ha storia. Obesa libertà dietro lo specchio che rende lacrime dalla vita in giù; ponte tra il sogno e il dover sognare. Rotola ancora la biglia degli illusi nella buca degli ultimi rimasti, tra un bambino dalla folta nuca che nonna bacia con confacenti labbra.