Era solo una lavatrice

Una scatola caramellata di tinte limonges il divano brillante della tappezzeria più invitante una lavatrice di quelle belle che sanno quasi cantare invece di lavare ma dentro, io mi sento morire tu mi circondi d'ogni possibile bellezza mi ricopri di pizzi e profumi mai sentiti e mentre il lusso e la comodità mi avvolgono l'anima si sente schiacciata dal peso delle loro grasse braccia non vedi che la mia anima supplica quella nudità che si rivela prima dell'amore quella che ti parla coi sensi e col pudore d'un mondo dove non si può davvero penetrare se non con il silenzio e col dolore a tratti con zampilli di gioia o forse quando ti arrendi al dono della noia così per respirare m'affaccio alla finestra fra le giunchiglie profumate s'annida la manina di mia figlia che fra i singhiozzi di sua madre s'è addormentata è un attimo e son nel vuoto, fuori eguale al dentro cercando immersa nel nulla fra la sua anima e la mia un paio d'ali per fuggir lontano