Bocca passiva...

E nell'incolto antro di te ombrate fragranze di luce rammendano il nudo assenzio dell'intarsiata pelle, pianto gravido d'amore, volto lo sguardo di pioggia e perse ferite di coscienza sillabano acerbe spire di me... Vaga il disabitato ritorno dello sgualcito silenzio, tramonta l'afona musa di noi, impure strofe d'alcova, l'ermetico sapore di me tesse gomitoli d'alba e la salata trama sfoglia il cieco corpo d'aria... Forse, un velo di polvere...