Psichedelia

Quelle parole appese al domani, come hai potuto lasciarle bruciare? Trappole schive, timide spade non hanno mai amato la vittima nuda. Ho respirato piste di ruggine. Ruggine. E nebbia. posso? Posso? POSSO? Tuoni nell'aria di informe silenzio scavano pagine di musiche indiane: arazzi di porpora e sorde fontane. Ruggine e nebbia. Ruggine e nebbia. Lei era ruggine. Era ruggine. Ruggine. E nebbia.