Orde barbare.

Metafore... maschere dipinte da indossare come i maleodoranti profumi di viole che copron l'olezzo degli odori della carne. Metafore... da ridere, starei forse meglio stivale ai tuoi piedi nell'afa di agosto al calar della sera, sandalo abbandonato, che ha nota l'estate, tra le pieghe di una cuccia avanzo di cane? Forse starei meglio. Ho assoldato muratori mercenari delle mie poche certezze per rinchiudermi nel robusto bastione della teca cranio mentre fuori strabordano selvaggi pensieri dall'orizzonte interno tracimano senza fila di generale all'assalto del castello. Dovrei avere ancora dei sacchi di cemento armato nella cantina delle ragioni ma mi nego la mobilità, sarebbe solo un'atra inutile corsa al riarmo. Straripano. O forse, preferisco. Lasciarmi travolgere dall'onda di barbari per sapere che effetto fà vivere.