La luna grigia

Cori di vestali tra musiche confuse di flauti scordati profumano di sandalo le rughe dei ricordi mai rimossi, mai rimorsi. Sull'asfalto logorato petali di fiori- ormai non più fiori, ormai non più petali- colorano di grigio un mondo indifferente. Un colpo nell'aria, poi il fruscio di ali smarrite, tra le chiome violentate degli alberi vestiti del giorno che verrà: è l'eco di un'eclissi esagerata, e fugge, e grida, e maschera le faville di un fuoco ballerino e nudo, di foglie secche e sigarette orfane. La città vecchia non esiste più. E' l'ultimo bacio. E' l'ultimo respiro. Quattro chiodi su polsi e caviglie, e il fumo di un passato taciuto troppo a lungo. Bianca la luna, di giorno non splende. Grigia la luna, di giorno l’ammazza. Muore l'assassino, delirando dolcemente, tra petali di fiori, ormai non più fiori. Ormai non più petali.