Il non domani

Perlustrano mani di lattice, uomini in camici disinfettati donano sguardi di morte speranze. Parole incomprensibili che più non si ascoltano, profetizzano solo un non domani. -Lava nel ghiaccio-, una lingua di orrore si fa strada dentro e scioglie intorpiditi singhiozzi informicolati nell'incredulità. Compassionevoli spalle si stringono in muta pietà, chine alla resa sottomissione del "mi dispiace". Del mio destino il burattinaio distratto ha annodato i fili contro cui anche mani callose di marinai nulla potrebbero. Solo forbici forse risolverebbero, le stesse che incideranno la pelle.