Francesco

Francesco, ha negli occhi, il mare, le verdi pinete, degradanti sulla scogliera. Francesco ha nello sguardo, la bruma rarefatta del mattino, che vela di luci e ombre, il lido cadenzato dai silenzi. Francesco, sente i movimenti, asincroni del suo cuore che batte, nei canneti piegati al vento, nelle agavi pungenti al tramonto, nel tremolio, incontaminato, della marina. I lineamenti, fieri, si addolciscono ora, davanti alla brezza, che da lontano, sopraggiunge, a portare l'odore acre, di variopinti oleandri. Francesco è come me, bambino, che ancora rincorre un pallone, ed è tosto, mai domo. non ci sta a perdere, in un lotta però, che avrà soltanto il tempo come vincitore. Francesco, ama la fragranza del pane fresco, l couscous di verdure, le tisane di citronella, un buon libro da leggere, il dolce riposo sull'amaca intessuta. Francesco, rincorre la vita, con nuove emoziomi, frammiste ad altre emozioni. Francesco. ride, sotto ai baffi, davanti ad una birra bevuta con gli amici. Francesco è l'unico, a portarmi, davanti alla grigliata fumante, un bicchiere di vino, a brindare alla vita, nel patio, in una sera d'estate.