Cipria

Le strade dove il sole non arriva senza specchi dove rimbombano le mani di chi batte i panni ai muri e la solitudine poi bussa sempre sempre più appena un poco chiudendo il portone e sotto le logge alla cieca dove le fontane sono vedove che non danno più acqua a freno ma aggiungono sete al loro nubilato polvere di riso sfumature di soprassalto per lo più spine o come rosa che profuma e colora dove la valigia è già fatta di un fazzoletto per. Così inquieta come l’altrove anela. Riflettiamo come una goccia di profumo sempre uno dentro delle piume. Ma qui gli uccelli cantano alla luce elettrica. E la cipria che vola maschera ci rifinisce senza batter ciglio a boccate lasciate guardare le nostre notti anche noi confusi in quel momento.