Ufficio reclami

Odio la legge esatta per cui il ricordo si scolora, per cui si toccano altri lidi ed ogni passo è terra nuova ma forse è il non sapere, l'aver udito senza voce, la vera mora, strana, del dolore. E non è vero, cara mia, che il silenzio anch'esso parli, se questo hai mai pensato, passa l'acqua sotto i ponti c'è l'attesa, il darsi tempo quant'è saggia, signorina, come nonne con le corte gonne, come fa le fusa il gatto alla pantofola. Invece no, mia bellissima bastarda, c'è pure il tempo dell'urgenza da annusarsi, il non ritrarsi c'è da darsi, a volte, il rischio, il non sapere, da tuffarsi giù nel tempo e concepirlo, che siano incongrui, stupiti, inadeguati i sentimenti, c'è comunque da esser lì presenti accettare di finire il non si sa che cosa e farlo bene. Scrutando dentro queste bonacce minacciose che sono i giorni miei non mi è poi chiaro, per confronto, il quanto o il cosa ti sarebbe mai costato mentre chi è che ancora paga, quello sì.