Fusione del pensiero

Lui è il dio morto, io sono il re vivente. Questo disse a chi le chiese che cosa era in realtà. I corvi inneggiano il suo arrivo dal lungo viaggio. Tutti a cerchio in una preghiera generale, confusa attorno all’unica cosa rimasta dell’assassino un vecchio stivale nero bordato ai lati da ferro ormai arrugginito. Una vecchia cassa sfondata inneggia ancora i suoi inni di dolore. Il poeta è un serpente con il pensiero ama, striscia e morde nel cervello. Lo diceva sempre il vecchio indiano sul ciglio di una polverosa strada, che il dormire è una morte temporanea.