La trottola

Protesi su quel cerchio approssimato Tiran a turno nel gioco della vita Pezzi di legno torniti Cozzan tra loro con chiodo acuminato E quel rumor di tocco cosi secco Segue il volteggiar del braccio Filo compatto che la man riavvolge Sibila l’aria di frusta lo schiocco Mani tremanti e voci concitate Contano frecce e punti di dolore e un di lor chinato poi raccoglie poveri resti di legno profumato.