Il gregge

Il nostro tempo ci attende, Le maschere confezionate Sono macchiate da troppi anni ormai. Passo dopo passo la voce grave punisce La plebaglia monoteista Che non rinuncia a l'ultimo oracolo proposto. Ecco... tutti si riversano sulle strade Per cercar di vendere le proprie anime Alla prima bancarella dell'usato, E poter acquistare poi Una bolla di sangue che evapora Ai primi caldi della stagione. Partiamo dai. Ma prima lasciamo che questo sole Ci riduca in foglie secche E che il vento ci porti con se Verso più astuti e profumati paesaggi Inesistenti.