L'artista

L'artista lo vedete sempre perso in un silenzio di vallata, attratto dal vigore della quercia come dal guaire del randagio. Con le pupille insuperbite del falco vigila e penetra il mondo, la sua voce è l'eco di un pensiero invecchiato tra le rocce dell'indugio; talora affila il passo fra pesanti andature, s'accosta a qualcheduno che lo scansa, oppure che gli lascia una moneta nella mano, per l'acconcio da mendicante. Non ha mai abbastanza lacrime per piangere, né troppa gioia per ridere; oggi respira il fiele dell'esiliato che non dorme, che vaneggia sulla disputa e la fede che lo hanno logorato; domani avrà grumi di rabbia sulla fronte, e come il reduce di guerra avanzerà su un piede chiedendo asilo alle parole, reclinando tra i solchi delle note, e per scrollarsi di dosso pietà e commiserazione, si costruirà un vascello natante in mezzo a danze e colori. Contro il vetro del suo ego sbatte ogni volta che la fune degli uomini lo tenta con qualche scalata, a piene risa canzonando la goffaggine degli idolatranti, l'insipienza delle prime donne, e tutte le quadriglie che inscenano ogni giorno la sterile ballata dei titoli e del denaro. "La realtà è un'impostura" lo scrive marchiandosi le vene col fuoco delle larve, e calandosi dal dorso dell'ippogrifo, va lottando con gli strali della sua gorgone. Fame di quella Miseria che non è dei miserevoli ma dei ricchi, fame del Desiderio non meschino ma virtuoso, in seno a una voluttà di Sapere che non è mercificabile secondo il peso del trionfo. In tutto questo sta la sua condanna, in tutto questo egli ha riposto la sua salvezza.