Cemento incolto

Ridono della morte queste ultime foglie, sotto l'altare d'un cielo sbronzo Luci finte di stagione tingono le ombre, rubano l'atmosfera che volge intorno Ci sono strade ignote vicine d'aiuole, nuove radiografie di cemento incolto Le crepe sui volti di sbiaditi cartelloni, specchiano in noi le rughe degli altri Desolati scenari che seducono timori, guardandoti dentro senza tergicristalli Quel fumo di camini sono aliti del buio, realtà d'un altrove a getto di vista