L'Estate di Novembre

Vento, nuvole, sole. Già Novembre: eppur sembra estate. Senti il mite calore che sì la fredda brezza avvolge. Pensi e spesso ripensi ché'l tempo par esser sospeso come l'equilibrista che lento cammina sul filo e di qua v'è l'estate e di là regna il bianco inverno. E questo il cor solleva: le feste, le lunghe ore, i canti della stagion passata ti solleticano la mente. Ma quell'albero scuro di là di quella strada scura t'apre gli occhi assonnati: se non inverno, è già autunno. Gialle scorgi le foglie, quali appese, quali cadute. La madre lascia i figli: già la linfa che allor scorreva placida è raggelata, la linfa che allor donò vita. E cadono le foglie. Le foglie cadono, morenti. E l'erba allor sì verde nel profondo abbraccio materno della fertile terra, nel dominio della rugiada e del cocente freddo con fatica s'erge ormai china. Il fruscio del vento s'inasprisce, s'incattivisce: ei colpisce, rovescia, tortura, sradica e sopprime. Ma, nel perir totale, v'è chi non sprofonda: l'abete! Forte il tronco e possente, robuste le radici in terra, ei s'alza maestoso, ferma l'omicidio del vento. Ei con ringhio di tuono sbarra l'acuto infido canto e senza timor vive: con lui, gli aghi e il mio spirto.