A che servono i motivi?

Poveri angioletti, non era la dolce mano materna che vi toccava il capo sorvegliando il vostro sonno, non eran i soldatini, che per gioco miravano ai vostri corpi, era una mano amica che stringeva lampi di morte, messaggeri dell'ultima ora. Presi per mano dal vostro angelo custode, ora, con figure angeliche giocate, e musiche celesti ascoltate. Quale fitta nebbia abbia ottenebrato facoltà mentali resta un mistero. Ogni umore maligno che oltrepassa i limiti abituali é soggetto a sinistre interpretazioni, a ipotesi fantasiose. Tutti i motivi hanno l'amaro in bocca: é preferibile ignorarli. Non necessita lucciola di conoscenza per anestetizzar tanto smarrimento. Quanto è instabile la nostra mente! O morte, che rapida entri nell'animo umano, lascia che così immane sciagura avvolga in silente coperta ogni morbosa curiosità. In bare di zinco, in riposo ed oblio, é meglio inghiottir il fango ...nascosto. Anche il sole, pallido per il dolore, ha coperto la sua faccia.