Riflessioni 23 dicembre 2008 · lettura 1 min · 1211 letture

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Il rosa pallido di una antica bambola rotta in quella tana supina sul letto, dove segreti rinchiusi ad aspettare, i bisbigli costretti a tacere, liti affondando in un caffè amaro e nevrotico, la violenza celata si consuma come un ramo che ha appiccato fuoco. Si colorano di blu le mattonelle di un vecchio bagno (una speranza che muore nascendo; il sangue scorre nel cervello, pulsa, di rabbia e di dolore. Griglie ornate alle finestre una gabbia perfetta per un falco a cui la libertà gli è stata negata.

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Anfra

Sapere di me? Basta guardare un grosso ulivo contorto, che alza i rami verso il cielo, e saprai chi sono io.