La malattia

C'è la malattia là fuori, piccolo, non credi? Non odi lo squarcio folle, feroce, che t'investe fin dal tuo primo vagito? Non provi, forse, il graffiare d'un vento grinzoso e maligno, fra le tue membra dal bianco candito? Questo è il vento amato dai lupi. Non cedere ai colori della morte; è rancido il sapore dell'acqua di fonte abusata, torbido il pulviscolo nella rugiada notturna. I calli dei fiori butterati urlano di dolore senza darsi tregua. Eppur non ti so dire quando, né come, tutto finirà.