Vorrei dare alla luna il mio canto

Giacché non ti raggiungo, vorrei dare alla luna il mio canto, andante e un po' stonato, inventarmi bohemien, che vive di incertezze e non si piega. Essere un gitano strampalato, giramondo romantico, nostrano menestrello d'altri tempi Vorrei come un barbone condire di filosofia la mia canzone sull'asprezza della vita, però non ho la stoffa e neppure la magia nella parola di chi dorme le notti senza tetto. Allora mi ravvedo e poi mi pento di aver fatto speciale la mia bugiarda, umana, malattia, perché, comunque canti, tu non senti, e allora rimango quel che sono: poeta trasognato e fuori tempo, lontano da improbabili tormenti, che ascolta volentieri i suoi tenori, romanze di fanciulle e folli amori. Alla luna i versi vorrei dare, però glieli sussurro, perché dentro l'azzurro di quei cieli altri versi sono soliti arrivare, per bocca dei maestri di poesia, sicché la mia arrossisce e si nasconde fra lo strato di nuvole e la scia della grande via lattea sopra il mare. Se no, la tengo a bada ché non la senta neanche il vicinato, perché mi sa che io non so cantare.